Letra e imagen recycled by negrish.
Homenaje al señor Tom Waits, compañero de tantas noches de trabajo y jazz.
El teclado lo encontré en un vertedero en compañia de un perro vigilante de basuras y vertederos, la obra se la llevó un tipo al que nunca conocí, entre otras cosas porque se fué sin pagarme la mitad.
Creo que fueron casi mil tornillos horadando la madera, cada uno con su sonido, ris, ras, con su vocablo particular, bailando entre piedras y alambres para configurar el NO, el no amargo, el antifaz del guerrero del antifaz, la oveja más negra de las ovejas negras que cuando se da cuenta de que el pienso se ha convertido en existo......bala.....beeeeee....beeeeee.
Somos ovejas, blancas o negras, y balamos todo el día, beeeeeee, noooooooo, síiiiiiiiiii, beeeeee!!!
La Bodega de Roberto el Pirata, creo que hace tiempo dejó de existir, siempre fué recomendable y acogedora, mi primer balcón, allí aprendí que cuando vendes una obra es como si te quitasen algo muy tuyo, sobre todo si no coges la pasta en el momento, además había un camarero vasco que era mi vecino en Lavapiés con el que viví momentos del mejor y más divertido surrealismo
Larga vida al rock`roll.
Amable, muy concurrido y lleno de conversación, un lugar donde las tardes de El Escorial pasan desapercibidas.
Música, música, que buena música pinchaban estos dos cabrones, hacían la noche interminable, como eran siempre las noches de Lavapiés.
Wheater Report obligaba a subir el volumen de la música a eso de la puesta de sol, espejos, sofás raidos, guiris y la vieja señora que vendía tabaco. Ya no está Rekalde, quizá por eso se ha caído el neón rosa y la especulación en forma de comida oriental lo engulla como a un mejillón.
Es lo que necesito cada día, buena música, buena cocina, y una sonrisa, es una pena que te hayas ido.
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Lo recuerdo vagamente.....-Oye negro, porqué no me haces algo para rellenar estas paredes?, me dijo mi buen amigo Emilio.
Y esas paredes eran y serán algo más que blancos lienzos de yeso humedecido y desconchado, eran los muros que nos resguardaron, en aquellos días amargos, del muermo general, de la posmovida.Allí compartimos todo, chicas, fiestas increíbles, cientos de libros, Milton, Stanley Jordan, Violeta Parra, incluso a Bach, y largas, muy largas conversaciones acerca de nosotros y de vosotros, los que estais ahí y no sabíamos que vendríais, decenas de pollos asados y el cocido madrileño requemado.
Y que mejor relleno para esas paredes que meter dentro lo que estaba fuera inspirando ese afán de libertad, de anarquía sin haches..........el Rastro, con sus gafas de sol, las cintas de cassette, los mecheros Zippo.....y el río de gente bajando por la Ribera de Curtidores, cruzándolo en bata y zapatillas para comprar el periódico, o tomando el vermú en la verja al sol.
