Le vieux chants.....

El viejo canta,
no se queja.

A él se le acaban los años,
para tí, cada año nuevo es
volver a empezar.
Ponte tus mejores plumas
y canta.

Jim....

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to the resurrection.

        Jim Morrison.



Vacaciones en la ciudad.
Puedes tomar el primer o el último metro
para viajar sin dirección,
con los ojos apretados y fríos,
espectadores de la noche.
La luna no existe,
difuminada por las farolas,
que, cómo tú, respiran vapor
y humo.
No le encontrarás en la penumbra,
hace unos días que descubrió el color
de las avenidas,
el sonido del movimiento sin fín,
y tus besos,
y se ha sentado en la acera donde da el sol
a esperarte.
De vacaciones en la ciudad.

Silencio....

....silencio infinito.
Este invierno es para la lluvia
y el lamento de las ruedas sobre los charcos.
Todo se ha quedado quieto
y callado.

Amigos......

Siempre seré tu amigo,
no pisaré el suelo ni las almohadas,
no rozaré tu piel de verano,
abriré botellas vacías,
y cantaré, si tengo voz,
por bulerías.

Estamos ahí.

Vamos....

Se encienden las luces,
los pollos engordan como por arte de magia,
niños que gritan desorientados.

Estos días será más difícil
caminar.

Se pone en marcha el tren de la Navidad.

Maestro....

Me dicen, Enrique, que te vas
a echar tus cantes por encima de los astros,
a liarla con la Perla y Camarón.
Si puedes, no lo hagas,
no dejes esta tierra yerma,
llena de difuntos.

Nocturno....

Es un corto paseo en una noche de verano.
En esta ciudad no conozco a nadie
y nadie sabe que mañana me voy a ir.
Respiro hondo y me llevo
sólo lo que me interesa,
el aire.

En la hoguera.....

Esta obra murió calcinada durante un pequeño incendio doméstico, material fungible encima de la chimenea, cuando el humo que ambienta el salón era de hierba, cosecha propia, sin colorantes ni conservantes.
Recuerdo el piano y el olor a madera, incombustibles.

Resaca....

 Sé que voy hacia el paredón,
pero estoy tranquilo.

Ya me han fusilado antes.