Son las veinte y veinte
y estoy interesado en ti,
en tu boca, en tus besos,
en tus vasos en el fregadero,
en las puertas de los armarios,
que abren, que cierran,
que dejan entrever como eres.
Son las veinte y veintiuno.
Añoro tus brazos suaves y letales,
manos que no me alcanzan
sin parar de intentarlo,
dedos que acarician mi piel
y el ron.
Son las veinte y veintidós.
He abierto el armario
de las desilusiones, de lo más bello,
y me pongo un abrigo blanco
que me calma el dolor.
En un par de minutos.
