Geometría I

Perdóname este otoño,
los espacios vacíos,
las luces obscenas
y el dolor.
He de seguir escondido
en el color gris
de la mañana
silbando mi alegre melodía.

La sinrazón del bolero....

Si tú me dices ven
lo dejo todo.....
para ir en otra dirección.

Hoy no es el día.....

¿ Cómo recuperar la flor marchita,
la muñeca rota?
Permanecer quieto y con las luces
encendidas, noche y día,
no es la solución,
es el único recurso.
Vamos a esperarte,
quietos,
inmóviles.

De lo perdido...de lo hallado....

En las noches de lluvia ácida
observo tu figura y tu gesto
distorsionados
tras el parabrisas húmedo,
centelleante.
Y vuelves como te has ido,
con las manos vacías.

Mañana volveremos a intentarlo.

Primo.....

(No hay extensión más grande que mi herida....)

Hoy también lloré por no verte ni tocarte,
no es extraño.
Son tres mil seiscientos cincuenta y pico días
sin tí,
y te quiero tanto como entonces,
cuando juntábamos nuestras cabezas contra el viento
y la risa aparecía al despertar.

Leyendo a Murakami...

Eres como Hesse,
y quizá te tenga miedo.
Pones en tu mano mi corazón
y lo aprietas
hasta hacerlo reventar.

Gracias por tu dolor.

Ganado vacuno....

Noches de verano y jazz,
sin luna,
con luna, da igual,
sólo tú serás mi divertimento,
invisible
como la luna que no aparece,
desnuda como la melodía del piano,
saltando
entre las cuerdas del contrabajo,
hermosa y bella en la noche
calurosa y final.

Te miro y me miras,
no hace falta nada más.

Vida....

Es sencillo.

Si quieres respirar
alguien tendrá que romper
tu cordón umbilical.

Independence day.....

El monstruo yace dormido con los ojos abiertos, sin mirar,
y hoy es un día de fiesta.
No puedo alejar mi lengua del vino
porque tú eres el vino,

yo soy el monstruo
y quiero festejar.

Algunas palabras....

Sólo serán unas palabras para romper el hielo y dejar paso al verbo ilustre de mis amigos.
Quizá regale alguno de mis poemas al respetable público,quizá.
Ahí estaremos, espero que no faltes.

Entre palabras....

A veces las cosas son casuales y el trabajo se ve inmerso, al azar, entre un océano de palabras inventadas por otros.

Me gusta estar entre palabras que no son mías ni lo serán, secuestrado y feliz, síndrome de Estocolmo.

Ahora soy ilustrador de la palabra, sin quererlo y sin odiarlo.

Publicado en el nº 11 de la revista Letrahora, elegido para el silencio que hay en las palabras.
Gracias de todos modos.

La mirada del negro.....

La mirada que ha visto cientos de miles
de colores
hoy ha descubierto un nuevo tinte.

Nada sorprende al negro espectador.

El amor tampoco.

Nuestros pájaros......

Se fueron en el otoño,
pero dejaron sus nidos en las mejores ramas.
Algunos volaron más allá del océano
para volver
con sus plumas aún más hermosas.
Cantan a la vida sin rencor,
sólo por cantar.

Y regresan con la primavera.

Distintos colores.....

Nos quitan algo más que la vida,y lo peor es que nos estamos acostumbrando.
País, paisaje, paisanaje....morimos cómo vivimos,
sin vida.

Pequeñas cosas....

....recuerdos de que cualquier tiempo pasado, ya pasó.
Nada se borra ni se rectifica, todo está en su lugar, lejos
del arrepentimiento.

Tinta negra sobre cartón y en horario laboral.

Convulsiones....

Yo sólo quiero jugar....

....y me importa muy poco ganar o perder el partido.

De lunas....

La luna creció
y llevó mi barco contra las rocas.

Tuve suerte,
caí entre la espuma.

Smoking room...

Muy pronto en cartelera, para todos vosotros.

Un cigarro.....

Me gusta fumar a tu lado,
pensar en nada apoyado en tu hombro,
y beber de tu vaso..
No tengo pecados
ni donde expiarlos,
quema tu confesionario.

Y echemos otro trago.

A la hora del café.....

Qué hermosa tarde para pintar

sobre lo pintado.

Locos.....

Fotos de fotos de tipos que han sido fotografiados, tamizados, photoshopeados hasta el hartazgo.

Empieza a oscurecer
en el género humano.
Ya no hay locos.

Quizá sólo quedemos
tú y yo,
para ser exhibidos
en el museo de la belleza,
(cerrado por obras).

En los cajones....

Las cosas que se guardan, se olvidan....hasta que aparecen.

Sobre el silencio....

No es el que rodea y alimenta los cipreses,
ni el del traidor.

No es temeroso.

Es el del niño que se esconde detrás de la cortina,
el pájaro que observa desde el tendido eléctrico,
la chica guapa que arrastra su maquillaje después de una noche en vano.

Respirar pausado
para volver a gritar más alto,
si cabe.

Papiroflexia....

(De papiro, papel, y el lat. flexus, part. pas. de flectĕre).






1. f. Arte y habilidad de dar a un trozo de papel, doblándolo convenientemente, la forma de determinados seres u objetos.






Es mi barco.
Mi única posibilidad de poderte alcanzar.