Garitos

La Bodega de Roberto el Pirata, creo que hace tiempo dejó de existir, siempre fué recomendable y acogedora, mi primer balcón, allí aprendí que cuando vendes una obra es como si te quitasen algo muy tuyo, sobre todo si no coges la pasta en el momento, además había un camarero vasco que era mi vecino en Lavapiés con el que viví momentos del mejor y más divertido surrealismo

Larga vida al rock`roll.

Amable, muy concurrido y lleno de conversación, un lugar donde las tardes de El Escorial pasan desapercibidas.

Música, música, que buena música pinchaban estos dos cabrones, hacían la noche interminable, como eran siempre las noches de Lavapiés.

Un beso para Javi Quintanero, uno más, la nota más alta que ningún vallekano alcanzó jamás.

Wheater Report obligaba a subir el volumen de la música a eso de la puesta de sol, espejos, sofás raidos, guiris y la vieja señora que vendía tabaco. Ya no está Rekalde, quizá por eso se ha caído el neón rosa y la especulación en forma de comida oriental lo engulla como a un mejillón.

Es lo que necesito cada día, buena música, buena cocina, y una sonrisa, es una pena que te hayas ido.

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Haciendo la cena

Haciendo la cena, la cocina llena de humo, el humo que desprende la sartén, que evapora el cenicero, decenas de ceniceros en el club de jazz donde toca Johnny Griffin, o el que expelen mis pulmones después de haber hecho el intercambio de valencias.Me gusta hacer la cena, me gusta inventar, que mis manos bailen sobre la encimera, abran y cierren puertas, latas, huevos y casi todo lo que alcancen y puedan descerrajar.

Este cuadro se lo llevó un arquitecto suizo, intelectual y sensible, del siglo pasado.

Nasío pa resiclá.....

Lo recuerdo vagamente.....-Oye negro, porqué no me haces algo para rellenar estas paredes?, me dijo mi buen amigo Emilio.

Y esas paredes eran y serán algo más que blancos lienzos de yeso humedecido y desconchado, eran los muros que nos resguardaron, en aquellos días amargos, del muermo general, de la posmovida.Allí compartimos todo, chicas, fiestas increíbles, cientos de libros, Milton, Stanley Jordan, Violeta Parra, incluso a Bach, y largas, muy largas conversaciones acerca de nosotros y de vosotros, los que estais ahí y no sabíamos que vendríais, decenas de pollos asados y el cocido madrileño requemado.

Y que mejor relleno para esas paredes que meter dentro lo que estaba fuera inspirando ese afán de libertad, de anarquía sin haches..........el Rastro, con sus gafas de sol, las cintas de cassette, los mecheros Zippo.....y el río de gente bajando por la Ribera de Curtidores, cruzándolo en bata y zapatillas para comprar el periódico, o tomando el vermú en la verja al sol.

Los motivos

Sin comentarios.....

LAS CLAVES

Así empezó todo, dejando el papel a un lado y desinventando la forma, recogiéndola del más allá, de donde acaba la vida....del vertedero.

Na te debo.....

.....na me pidas, me acerco a tu vera despacito, en esta mañana de frío otoño soleado, párate un rato a verme y a conversar, tengo tantas cosas que contarte.....