Locos.....

Fotos de fotos de tipos que han sido fotografiados, tamizados, photoshopeados hasta el hartazgo.

Empieza a oscurecer
en el género humano.
Ya no hay locos.

Quizá sólo quedemos
tú y yo,
para ser exhibidos
en el museo de la belleza,
(cerrado por obras).

En los cajones....

Las cosas que se guardan, se olvidan....hasta que aparecen.

Sobre el silencio....

No es el que rodea y alimenta los cipreses,
ni el del traidor.

No es temeroso.

Es el del niño que se esconde detrás de la cortina,
el pájaro que observa desde el tendido eléctrico,
la chica guapa que arrastra su maquillaje después de una noche en vano.

Respirar pausado
para volver a gritar más alto,
si cabe.

Papiroflexia....

(De papiro, papel, y el lat. flexus, part. pas. de flectĕre).






1. f. Arte y habilidad de dar a un trozo de papel, doblándolo convenientemente, la forma de determinados seres u objetos.






Es mi barco.
Mi única posibilidad de poderte alcanzar.

Le vieux chants.....

El viejo canta,
no se queja.

A él se le acaban los años,
para tí, cada año nuevo es
volver a empezar.
Ponte tus mejores plumas
y canta.

Jim....

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to the resurrection.

        Jim Morrison.



Vacaciones en la ciudad.
Puedes tomar el primer o el último metro
para viajar sin dirección,
con los ojos apretados y fríos,
espectadores de la noche.
La luna no existe,
difuminada por las farolas,
que, cómo tú, respiran vapor
y humo.
No le encontrarás en la penumbra,
hace unos días que descubrió el color
de las avenidas,
el sonido del movimiento sin fín,
y tus besos,
y se ha sentado en la acera donde da el sol
a esperarte.
De vacaciones en la ciudad.

Silencio....

....silencio infinito.
Este invierno es para la lluvia
y el lamento de las ruedas sobre los charcos.
Todo se ha quedado quieto
y callado.

Amigos......

Siempre seré tu amigo,
no pisaré el suelo ni las almohadas,
no rozaré tu piel de verano,
abriré botellas vacías,
y cantaré, si tengo voz,
por bulerías.

Estamos ahí.

Vamos....

Se encienden las luces,
los pollos engordan como por arte de magia,
niños que gritan desorientados.

Estos días será más difícil
caminar.

Se pone en marcha el tren de la Navidad.

Maestro....

Me dicen, Enrique, que te vas
a echar tus cantes por encima de los astros,
a liarla con la Perla y Camarón.
Si puedes, no lo hagas,
no dejes esta tierra yerma,
llena de difuntos.

Nocturno....

Es un corto paseo en una noche de verano.
En esta ciudad no conozco a nadie
y nadie sabe que mañana me voy a ir.
Respiro hondo y me llevo
sólo lo que me interesa,
el aire.

En la hoguera.....

Esta obra murió calcinada durante un pequeño incendio doméstico, material fungible encima de la chimenea, cuando el humo que ambienta el salón era de hierba, cosecha propia, sin colorantes ni conservantes.
Recuerdo el piano y el olor a madera, incombustibles.

Resaca....

 Sé que voy hacia el paredón,
pero estoy tranquilo.

Ya me han fusilado antes.

Soportes.....

Nadie me avisó a tiempo,
nadie me dijo que tuviera cuidado.
Ahora es demasiado tarde
para fingir,
muy tarde para cambiar de vagón.
Es el mismo tren.

Yo sólo quería
pintar un cuadro.

Distorsión....

Tengo problemas.
Me miro al espejo
y estás ahí.

Limpio tus dientes,
afeito tu lindo mentón,
y depilo, lentamente, tu entrecejo.

Tengo problemas.
No tengo lápiz de labios.


Fragmento de Gente, pequeña gran obra, por su color y su inmediatez.
Gracias.

Luz.....

Me gusta.
Me gusta mucho mirar al techo.

Porque te veo.

Y tú siempre sonríes.

Micros....

I love you.

Voy al mercado
a comprar manzanas.

Necesito morderte una vez más.

Blanco y negro....

Los buenos recuerdos siempre

se guardan en blanco y negro,

como las películas de filmoteca

y las fotos de los abuelos.

Te guardo y te tengo

en blanco y negro.



War....

(...es un monstruo grande y pisa fuerte
toda la pobre inocencia de la gente.)


Tu dios está quedándose ciego,
quizá por eso cada día estemos más solos.
Y administrando nuestra soledad,
nuestra ceguera,
intentamos respirar.
No nos importa si los demás respiran.

Habla con tu dios
y hazlo pronto,
pues parece que tambien
se está quedando sordo.

Arte pop....

El plátano de Warhol siempre fué uno de mis referentes, se veía tan bonito y colorido, como medio pocho.
Sigo sacudiendo mis neuronas con ese disco, los riffs de Lou Reed, inimitables, el martillo de Mou Tucker, los dedazos infernales de John Cale....y Nico.
Que me perdonen los vecinos, pero el veneno del rock`roll se ingiere a volumen alto.
Vamos a bailar.

Esta es una de mis pequeñas obras que todavía conservo en algún sitio.