Reloj....

Son las veinte y veinte
y estoy interesado en ti,
en tu boca, en tus besos,
en tus vasos en el fregadero,
en las puertas de los armarios,
que abren, que cierran,
que dejan entrever como eres.

Son las veinte y veintiuno.
Añoro tus brazos suaves y letales,
manos que no me alcanzan
sin parar de intentarlo,
dedos que acarician mi piel
y el ron.

Son las veinte y veintidós.
He abierto el armario
de las desilusiones, de lo más bello,
y me pongo un abrigo blanco
que me calma el dolor.

En un par de minutos.

Cádiz.....

Seguir tus pasos,
sólo quiero seguir tus pasos,
no busco otra dirección.
No atiendo a las olas que amenazan
y babean.
No escucho al viento,
porque no me deja oír.
Mi sombra desapareció detrás de mí.

Me quedan tus pasos.

Más.......

Es bonito perderse al olor de la tinta china....

Naranja.....

Ella contestó no.
Yo no había preguntado nada.

Man in love....

Horas muertas del invierno que acaba,
color sin sombra.
Horas infinitas llenas de minutos incalculables,
tic,tac,tic,tac,....hasta no poder más.

Pájaros enjaulados...

Amor que tiene calidad de vida,
amor sin exigencias de futuro,
presente del pasado,
amor más poderoso que la vida:
perdido y encontrado.
Encontrado, perdido.


Jaime Gil de Biedma.

Tobacco blues....

Nunca podré dejar de pensar en tí.

Pequeñas locuras....

Pequeña y tierna locura, cómo me gusta estar a tu lado, mirarte en silencio y disfrutarte.
Ya no recuerdo el día en el que, por casualidad, viniste a verme y sin hacer ruido te quedaste conmigo.

Nunca seré Kurt Cobain....

.
Soy un desecho,
ando tirado por las aceras,
me amontonan en grises esquinas,
me dicen – ya no me sirves-
cuando he sido perro fiel, domesticado.
Pasé del esplendor de la etiqueta
a quedarme sin lugar en un fondo de armario.
He sido la ilusión de una tarjeta de crédito,
de un billete grande,
de lo absurdo.
Un día me vestí de blanco
y lo hice por escrito,
Llené mi jaula de grillos con pequeños grillos,
hermosos e hilarantes,
a mi imagen y semejanza.
Recorrí miles de kilómetros dando vueltas
a la vida para quedarme en sus arrabales.
Y ahí me quedo.
En el vertedero de lo real,
en las calles oscuras llenas de silencio,
fuera de los contenedores,
a veces, dentro.

Soy un desecho,
pero soy reciclable, amor.

Shock!!

Vuelta a lo enésimo, a la quinta potencia.

poemas visuales 7-8-9......

Hoy estoy sin saber, yo no sé cómo,
hoy estoy para penas solamente,
hoy no tengo amistad,
hoy sólo tengo ansias
de arrancarme de cuajo el corazón
y ponerlo debajo de un zapato.


Miguel Hernandez.

Jugando con tu pelo....

Yo también quise jugar con el pelo de Flora.

Madrid de noche....

Madrid de noche está llena de gatos.
Algunos se creen perros
y ladran,
enseñan los dientes a la luz de los automóviles,
aúllan si son ignorados,
pero son gatos
que se arañan hacia adentro y ven
con los ojos cerrados,
olfatean esquinas y farolas
y beben porque siempre tienen sed.

Son gatos.

Los ratones viven de día,
atrapados
entre rotondas y circunvalaciones.

Poemas visuales 4-5-6

Estoy tumbado en la tarde
del lago y veo
saltar a los peces.
Paso las tardes tumbado
en el lago y los peces
me reconocen
y me hablan de ti.
Cada uno dice una letra,
si han saltado cinco quizá
sea una palabra,
si saltan quince, una frase.
Al caer el sol en la tarde
del lago tengo que resolver
un jeroglífico,
una maravillosa ecuación.

Cicatrizando....

Tengo el honor de pasear
en las mañanas
por los parques más altos de Madrid.
Tengo el dulce privilegio de sentir
lo que nadie siente.
Subo escaleras de piedra.
Me empapo con placer del agua
que dibujan los aspersores.
Observo a los chicos malos
y me agrada pensar que no fui el único
ni el más avispado de los idiotas.
Veo a madres derrotadas
esperando pacientes en la puerta
del metabús,
hombres descamisados
porque nunca tuvieron camisa,
extranjeros, gente de otros pueblos,
que no supieron descifrar
el mapa del viejo pirata,
filas interminables de hormigas
que trabajan, y trabajan, y trabajan,
hasta que mueren aplastadas
por un atleta.
Y más bichos, mis amigos.
Las mañanas de Madrid
en los parques altos, donde el aire
se mueve cuando hay aire
y no hay lobos ni corderos.

Para los libros.....

..para vivir entre sus páginas, para vivir cerca, muy cerca de tí.
Disponibles en cualquier momento, sólo si estás cerca de mí.

Obras colocadas....

Musos y musas....

Cada vez que yo me acuerdo
que me tengo que morir,
tiro una manta en el suelo
y me jarto de dormir.

Camarón de la Isla.

Nunca hubo nadie mejor parío.

Poemas visuales 2-3

Larga vida a la tinta china....

Poema visual.1

Tengo encendida una hoguera en mi armario.
La adorno con una brasita.
La engordo con un gordo tronco,
y la soplo.
Para que se avive y luzca.
Para que queme el armario
que guarda el corazón.

¡¡¡Viva México, cabrones!!!!

Todo es peligroso en el distrito federal...me encanta.

De noche.....

Así van siendo las cosas y así se las vamos contando.

Tengamos valor y seguiremos creyendo que no todo es azul.

Trece y martes.....

Es bueno y sano escupir sobre el papel, pintar sobre lo pintado, el color se difumina y se niega a ser color, solamente vive.

Los embajadores....

...los lobos, los que hacen y deshacen la guerra han sido premiados en el día de hoy con el premio de la paz, a este viejo mundo el caballo de la noche le sigue atravesando a un cruel y terrible galope, brindemos por lo utópico, sigamos trabajando pues queda mucho por hacer.

Tardes de otoño....

Bienvenidos a las tardes de otoño, de nubes traicioneras y aceras húmedas como pestañas, largas y pesadas como el cielo emplomado.
Habrá que salir al campo a visitar los hayedos.
Habrá que buscar de algún modo el color.

Deseo frente a la pasión....

Esto es un fragmento de la obra, espero que os guste, entre otras cosas, porque la tengo sin vender.

Chao, negra......

Si se calla el cantor muere la rosa,
de qué sirve la rosa sin el canto,
debe el canto ser luz sobre los campos
iluminando siempre a los de abajo.
Si se calla el cantor, calla la vida.

Tiempo de cosecha....

...y que se mueran los feos.

El mundo del revés.....

Para ganarme el pan cada mañana
voy al mercado donde se compran mentiras.
Lleno de esperanza,
me pongo a la cola de los vendedores.

(Holderlin)

Slowly....

Por más que yo sea una bestia y tú seas tan bella......

quiero bailar slow whith you tonight, my love.

Estos días.....

Estos días son felices como rosas en tu mano
blanca y amable.
Estos días la ciudad está llena de campo
de otoño, húmeda y ocre.
En estos días hay música en los andenes
y en la plazas abarrotadas
todo se confunde.
Colores de fantasía asoman en las esquinas,
muertas hace tiempo.
Las bocas se abren y chocan contra todo
lo que encuentran a su paso.
Todos los nidos están ocupados por sombras
esbeltas y cálidas.
Estos días está pasando algo.

Autorretrato....

Noches gastronómicas....

Cinco patatas
Teníamos sobre la mesa.
Aparté una y te ví,
Cruel infortunio,
Pues supe de ti algo más.
Comí otra y lloré,
Y tú mojaste pan
En mi caldo de lágrimas.
La tercera- pensé-
Podríamos compartirla
Pero el humo de un cigarro
Me delató.
La siguiente nos hizo reir,
Qué divertido es mostrar
Los dientes sin apretarlos.
La última pedía perdón,
No volvería a intentar
Escapar del momento en que
Cinco patatas
Teníamos sobre la mesa.

Retrato

Ella me dice que soy incoherente.
Yo digo más,
soy libre y me agoto en las aceras negras de mi historia.

Ella me dice que no me entiende.
Es normal,
no ha entendido ni leído en otro idioma.

Ella insiste.
Paseamos por los parques, hablamos,
y no reímos.

Adiós a las sombras.
Adiós a ella.

Estampa del Renacimiento.

Empieza el otoño renacentista.....habrá que saborearlo lentamente.